An imperfect circle

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Eres como una inspiración de las maneras que nunca elegiría para vivir... un vientre, una pena, un resultado.

Pero heme aquí aplastado por el resplandor de un júbilo malsano; de una señal que se desmenuza en una rosa que nos apara de la muerte, solo para dejarnos vivir sin descanso y llevándonos a desear, en realidad, morir.

Solo un medicado momento más de paz... solo dame uno más. Porque ya no quiero sentir esta inmensa hostilidad. Esta pinxe hostilidad.
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Raya de Nieve

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Ayer empezó bien y de un momento a otro se puso feo; luego se compuso y se tornó solo bien para terminar más que bien.

Y con eso me acuerdo de la trillada #montaña rusa de emociones # y que la vida es una tómbola (to-to-tómbola) y demás merde mots que pisotean mi existencialismo y me hacen sentir un poco sin chiste.


















Supe además de un gran artista junkie (no sé si eso sea un pleonasmo pero bueno): Dash Snow.

Dios...! 77 Polaroids después me siento con esa adorable impresión que años atrás confundí con un mareo. La misma que me invadió la primera vez que terminé de leer mi primera novela: Cien Años de Soledad.

El mal dato es que lo conocí porque murió de una sobredosis... otro más. Y aun ahora ya no sé que sentir cuando esto pasa. Me ha tocado bien cerca de amigos músicos y de lejos con el señor Snow y de antaño como Jim Morrison entre otras decenas. Live Fast/ Die Young

Personas cuyas obras trascienden no solo al espacio (gracias Internet), sino al tiempo en un lapso tan corto... como sus vidas en sí. Algunas más que otras pero trascendentes al fin.

Creo que así de fugaz e inverosímil fue el día en general, con un inicio tierno como un bebe, feliz como un niño, caótico como un adolescente, decidido como un adulto para terminar haciendo una retrospectiva tranquila y concienzuda de si mismo.

No me vería terminando mi día entre lo caótico y decidido. No me vería sin llegar a viejo tal vez... no podría entonces ser un Dash Snow cualquiera. Habrá entonces que aprender de él y continuar inspirándonos en modelos algo más longevos.

mierda

demasiados huevos en una sola canasta

He who makes a beast out of himself gets rid of the pain of being a man

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Ojala lo hubiera sabido antes. Mientras aun tenía carne en mis manos y fuego en la mirada. Antes de abrir tantos libros y terminar tan pocos; de poner tanto empeño en conocer lo inefable y morir sabiendo que no podría revelárselo a nadie.

Fue un camino largo y lleno de rostros de ojos con almas de negrura interminable... pero aun con alma. ¿Cómo es que se les permite a ellos tener una? Ahora sé que en realidad no era suya y se conformaba apenas de retazos de robados abrojos ajenos conformando rompecabezas de laberintos metafísicos de robusta composición. Como un costal de monedas sin valor.

Pero tú no eras igual.... por eso deseaba tenerte. Poseer un ápice del espacio que alberga las nubes de estrellas y galaxias que nuestras ideas robaban cada noche de desvelo y de palabras y de sangre y de destrucción... y de autodestrucción.

Aun ahora no sé si te tuve o no. Solo sé que tú sí me tuviste. En más de una ocasión. En la lágrima que bajaba hasta tu vientre o en las risas estertóreas que subían hasta lo alto de las lápidas que guardaban los restos tu inocencia. Que yo mismo sepulté. En la caricia de tus muslos en los míos o en la complicidad de nuestras miradas al ser observadas por alguien más.

Desatábamos el temor y éramos la noche. Enseñados por nadie más que por la naturaleza de nuestro instinto que veía por nosotros y nos susurraba los mismos versos que hacian vibrar nuestras entrañas a una misma frecuencia... hasta estallar en un aullido interminable y ensordecedor.

El remanente de mi esencia no me permitía perderme del todo y nos mantenía a ambos a salvo de nosotros mismos. Tú amabas el dejarme a cargo de los estribos para poder perderlos tú y tirarte al vacío vaporoso de tus ideas. Amarrabas tus tobillos a mi cuello a sabiendas de que jamás te dejaría caer. Confiabas en mí.

No sé si era feliz. Pero sabia de mi nó por el dolor o la necesidad de ti, sino más bien por lo poco que de mi percibía reflejado en ti... no era humano ya.

Porque aquel que hace una bestia de si mismo, se libra del dolor de ser hombre.
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